Moi, j'errais tout seul, promenant ma plaie

Au long de l'etang, parmi la saulaie, parmi la saulaie

promenant ma plaie...

(c) Paul Verlaine, "Promenade sentimentale"


А у меня сегодня была сентиментальная прогулка. Настоящая.

Ну, почти настоящая. На три четверти.

По набережной. С туманом, ветром и призраками. Только плакучих ив не хватало.

Верлен был бы мною доволен.



Правда, с бонусом в виде сопровождающего. Я ненавижу то, что зовётся "шансон де жест", когда они поются на публику.

Это - болтовня. А я не люблю пустой болтовни там, где можно обойтись вовсе без слов.



Этот ноябрь был размыто-баклажанного цвета. С низким моросящим небом, глухой, мутный, с привкусом отходящего наркоза.

Длинная пёстрая лента, истекающая из раскрытой ладони фокусника. Так и хочется сказать: довольно, я не поняла, как ты это делаешь, но, во имя Неба, покажи уже наконец другой фокус.

Потому что у меня не хватит фантазии придумать заново всё. Разве только новый узор на оконном стекле.

И ещё потому что я не умею вышибать клин клином. Так и не научилась.

Я просто вбиваю клинья рядком...