...а мне всегда хотелось это написать)Лето уже больше не в зените. Оно перевалило за середину и стремится закончиться.
Мягким соломенным снопом неуклюже катится в август.
Где-то гремят посудой и плачет младенец. У соседей патефон негромко играет фокстрот.
Он входит в квартиру на цыпочках, осторожно прикрывает за собой дверь, отрезая эхо шагов на лестнице. Жена спит, уютно подложив под щёку ладонь.
В чашке остывший кофе. Она всегда ждёт его с ужином и засыпает под утро.
На столе нераспечатанный конверт; интересно, от кого письмо.
Июль срок четвёртого неспешен, тёпел и дождлив. Метеосводки опять не угадали.
Что там у нас сегодня? Тулуза, Лион?.. Дакар?
Он укрывает ноги жены клетчатым пледом. Она не просыпается.
Во сне она выглядит моложе, её выдаёт лишь грустинка в уголке губ.
Белеет конверт на столе.
Адрес отправителя ему незнаком. Помедлив, он надрывает конверт. Оттуда выпадает листок из школьной тетрадки в клетку, а на листке - только два слова, старательным детским почерком.
И отчего-то вдруг – давно забытое ощущение - начинает щипать глаза.
За окном звенят золотые бубенчики. Шелестят на ветру золотые колосья.
А в письме только два слова. Всего только два.
"Он вернулся".
...30 июля 1944 года Сент-Экзюпери не вернулся с боевого задания.
Герой его новеллы Бернис, поняв, что топлива не хватит, направил самолёт к звёздам.
Отчего-то мне всегда представлялось, что то же самое сделал и он.