Яблоки с веток срываются, спелые,
солнцем нагреты.
Ветер негромко поёт колыбельную
этому лету.
Шёпот листвы - неизбывное таинство -
глуше и тише.
Слышишь, как лето с тобою прощается?
правда же, слышишь?
Лето долги платит медью и золотом,
что-то итожа.
Помнишь, оно было звонко и молодо?
правда же, помнишь?
Ветер негромко поёт колыбельную:
кончился август.
Знаешь, я, кажется, медленно... медленно...
но приручаюсь.