Смысл жизни с кухни выглядит иначе. (с)
Сентябрь.
И листья больно бьются об асфальт,
И каждый вздох, и каждый взгляд - всё наугад...
Фрегаты поднимают паруса,
Страницы вырваны из книг,
И некого спасать,
И нету сил спастись.
Сентябрь
Жесток и быстр, и короток, как жизнь,
Как слог ремарковский, пронзителен и чист,
Как вермут, терпок, горек, как миндаль,
Прерывист, как дыханье на бегу...
Я не пытаюсь ни догнать, ни убежать,
Я просто не смогу.
Сентябрь...
Я снова слышу шёпот на ветру,
Я вижу чей-то торопливый след
В туманность и печаль сентябрьских утр,
В несданных карт секрет,
И в стук полночный двери...
Я верю в чудеса - но в чудо я не верю.
Сентябрь,
Твой холод на губах беспомощен и нем,
Он с каждым вздохом обжигает горло мне,
И я срываю голос и молчу.
И я бежать хочу,
Но с места сдвинуться нет сил.
Прости...
Разбита вдребезг сфера, кончен спор,
Привычная тональность соль-минор,
Шаги дождя по черепицам крыш...
Былого не вернёшь.
Мой друг, ты спишь,
Тебе, наверно, даже снится этот дождь.
Сентябрь -
Как прерванный полёт, неверный свет.
Чьё имя ты нашёптываешь мне?
Как хочется уйти в синь волн под парусами,
Насквозь промокнуть в брызгах от весла,
Как в мягкий кокон завернуться в ложь,
Что во спасение дана - но не спасает.
Мой друг, ты знаешь,
Мне тоже ночь от ночи снится дождь.
Сентябрь
Не верит в слёзы, хмарь и сны о лете,
А только в терпкий слог ремарковский и вермут,
И в этот бесконечный листопад,
Что перечёркивает все пути назад,
А мне, которая верна ему, не верит...
И где-то там, за гранью непогоды,
Я снова слышу шёпот на ветру,
Ты спишь и грезишь о дожде, мой друг,
Но этот сон мы видим оба.
И листья больно бьются об асфальт,
И каждый вздох, и каждый взгляд - всё наугад...
Фрегаты поднимают паруса,
Страницы вырваны из книг,
И некого спасать,
И нету сил спастись.
Сентябрь
Жесток и быстр, и короток, как жизнь,
Как слог ремарковский, пронзителен и чист,
Как вермут, терпок, горек, как миндаль,
Прерывист, как дыханье на бегу...
Я не пытаюсь ни догнать, ни убежать,
Я просто не смогу.
Сентябрь...
Я снова слышу шёпот на ветру,
Я вижу чей-то торопливый след
В туманность и печаль сентябрьских утр,
В несданных карт секрет,
И в стук полночный двери...
Я верю в чудеса - но в чудо я не верю.
Сентябрь,
Твой холод на губах беспомощен и нем,
Он с каждым вздохом обжигает горло мне,
И я срываю голос и молчу.
И я бежать хочу,
Но с места сдвинуться нет сил.
Прости...
Разбита вдребезг сфера, кончен спор,
Привычная тональность соль-минор,
Шаги дождя по черепицам крыш...
Былого не вернёшь.
Мой друг, ты спишь,
Тебе, наверно, даже снится этот дождь.
Сентябрь -
Как прерванный полёт, неверный свет.
Чьё имя ты нашёптываешь мне?
Как хочется уйти в синь волн под парусами,
Насквозь промокнуть в брызгах от весла,
Как в мягкий кокон завернуться в ложь,
Что во спасение дана - но не спасает.
Мой друг, ты знаешь,
Мне тоже ночь от ночи снится дождь.
Сентябрь
Не верит в слёзы, хмарь и сны о лете,
А только в терпкий слог ремарковский и вермут,
И в этот бесконечный листопад,
Что перечёркивает все пути назад,
А мне, которая верна ему, не верит...
И где-то там, за гранью непогоды,
Я снова слышу шёпот на ветру,
Ты спишь и грезишь о дожде, мой друг,
Но этот сон мы видим оба.
Это надо петь... кто бы написал музыку на эти стихи...
Традиционный вопрос: почему ты не печатаешься???
Этого я у тебя ещё не читала.
Маруся, а есть у тебя где-нибудь в сети всё-всё из сочинённого тобою в одном месте?
Просто нет слов... Спасибо, Марусенька!!!
Не знаю, что сказать. Так прекрасно и грустно... Я плачу.
Спасибо, Маруся... Когда я читаю твои стихи, "рассказки", фики, у меня делается светло на душе. Ты обладаешь умением писать "чисто", когда вокруг столько пошлости и грязи. Я всегда удивляюсь, как тебе это удается.
Как хорошо, что как-то вечером я случайно зашла на этот дневник... Скольких эмоций я могла бы лишиться, не побывав тут...
Где, кроме инета, водятся люди с таким мироощущением?!!!!!
Soleille
Традиционный вопрос: почему ты не печатаешься???
Традиционный ответ: потому что нести подобного уровня опус в печать попросту негуманно по отношению как к потенциальному читателю, так и к редактору. Только-то и делов.)
selena-s
Этого я у тебя ещё не читала.
А это свеженькое.) Сочинялось в интерактивном режиме. Что называется, сразу в эфир.)))
Маруся, а есть у тебя где-нибудь в сети всё-всё из сочинённого тобою в одном месте?
Нет... "Всего-всего" у меня даже в реале нет. Где сплела вирши, там их и оставляю, как правило.
А, собственно, зачем? Ладно бы это представляло какую-то ценность. А так - сиюминутное рифмоплётство, даже не попадающее в ритм - просто потому, что это не стихи, а размышлизмы относительно в рифму. Я сама такого рода опусы люблю, когда под гитару...
Mermaid-May
Что такое хмарь?
Пасмурность. "Унылость" (пардон за неологизм).
Обычно фраза "осенняя хмарь" подразумевает серое небо, мелкую сетку дождя, облетевшие листья... Хотя в данном контексте всё-таки имелась в виду хмарь внутренняя. То есть всё то же, только метафорически.)))
нести подобного уровня опус в печать попросту негуманно по отношению как к потенциальному читателю, так и к редактору.
Я не согласна. Получается, то что сегдня несут в печать, нести можно? Неужели ты считаешь что они пишут лучше тебя?
Позволю себе заметить, что Маруся так не считает, просто она судит себя объективно, равняясь на свои идеалы и представления о литературе.
Марусь, надеюсь ты понимаешь, что сие не означает моего порицания твоего творчества, а даже наоборот
А, собственно, зачем? Ладно бы это представляло какую-то ценность.
Недавно хотела процитировать твоё творение одному знакомому... Долго бродила по дневнику, потом только догадалась глянуть в соответствующей теме Клуба Друзей...
Да и просто хочется порой перечитать что-то...
Кому как, для меня это всё неоценимо прекрасно...
Получается, то что сегдня несут в печать, нести можно? Неужели ты считаешь что они пишут лучше тебя?
Ну давайте теперь понесём в печать каждый своё твАрчество на том основании, что у каких-то "других" нет совести и литературного вкуса.
Даже если закрыть глаза на перспективу быть приравненной к упомянутым ремесленникам от литературы, я всё-таки хотела бы надеяться, что не окончательно утратила ещё чувство реальности. И какой-никакой здравый смысл.)
Mermaid-May
selena-s
спасибо тебе, дорогая
Ну давайте теперь понесём в печать каждый своё твАрчество на том основании, что у каких-то "других" нет совести и литературного вкуса.
Вот чего я не понимаю: почему столько белиберды в книжкых магазинах, а талантливые люди считают свое творчество недостойным печати и выкладывают максимум у себя на дневнике?
Если бы дамские романы были как твоя "Симфония для скрипки с оркестром", может, не было бы принято так презрительно о них говорить...
Ну все, все, умолкаю
Jamаs en la vida
Sata_Zara
Дело в том, что дабы определить, плох или хорош стих/роман стилистически и с точки зрения здравой человеческой логики, нужно иметь некоторый опыт чтения хорошей литературы.
Или чёткие представления о рынке потребления продукции определённого сорта.
Хотя не исключаю, что, возможно, некоторые авторы нарочно пишут на уровне бульварного чтива, дабы иметь успех ежели не литературный, то хотя бы коммерческий.
Эт канэшна
Беда только в том, что век подделок под искусство не так короток, как хотелось бы.)
Спасибо, Марусик