Смысл жизни с кухни выглядит иначе. (с)
Холод обрушился внезапно. Как будто единое целое, монолитное, сброшенное откуда-то сверху и равномерно распределившееся в воздухе во время полёта.
Небо серое, тусклое, что называется, "с настроением". Ветер. Рваные облака. Холодно...
А скоро выпадет первый снег. И люди каблуками будут разбивать вдребезги прозрачные зеркала луж. И дни полетят скороговоркой.
А дома тепло, топят на диво хорошо. Маленький островок тепла среди всеобщего холода, отрешённости, бригантина уюта.
И что-то в ежедневнике чёркаешь, строчки лепятся одна к другой, буквы расползаются в разные стороны, и кажется, что ты только что поймала какую-то глубинную мысль... А потом перечитываешь и удивляешься, что сделала подобную запись: ведь всегда знала об этом... Но почему-то в тот момент, когда записывала, это казалось откровением...
Миг раз пережитый никогда не удастся опять пережить. Вернее, удастся реконструировать действительность с разной степенью погрешности. Но возврата назад нет, его просто никогда не бывает. Ни у кого и ни для кого его нет.
"Уходит память, тонкими ступнями волнуя на ходу сухие листья..."
И так трудно не пойти за ней следом, а остаться на месте... И отвести взгляд от этих её следов - так невыносимо трудно... и страшно.
Но надо.
А память всё равно останется. Это обманка такая: то, что ты добровольно отпускаешь, всегда к тебе возвращается. Если, конечно, оно когда-нибудь на самом деле было твоим.
Шуршание сухих листьев под ногами моей памяти мягко и ненавязчиво. И не потому что прошло много времени, а потому что достало сил отпустить.
Дайте мне небо - и я полечу.
Только пусть небо чуть-чуть придвинется к земле, потому что допрыгнуть до него я не смогу. Никогда не была сильна в прыжках в высоту.
Вот бег на месте - это другое дело
Небо серое, тусклое, что называется, "с настроением". Ветер. Рваные облака. Холодно...
А скоро выпадет первый снег. И люди каблуками будут разбивать вдребезги прозрачные зеркала луж. И дни полетят скороговоркой.
А дома тепло, топят на диво хорошо. Маленький островок тепла среди всеобщего холода, отрешённости, бригантина уюта.
И что-то в ежедневнике чёркаешь, строчки лепятся одна к другой, буквы расползаются в разные стороны, и кажется, что ты только что поймала какую-то глубинную мысль... А потом перечитываешь и удивляешься, что сделала подобную запись: ведь всегда знала об этом... Но почему-то в тот момент, когда записывала, это казалось откровением...
Миг раз пережитый никогда не удастся опять пережить. Вернее, удастся реконструировать действительность с разной степенью погрешности. Но возврата назад нет, его просто никогда не бывает. Ни у кого и ни для кого его нет.
"Уходит память, тонкими ступнями волнуя на ходу сухие листья..."
И так трудно не пойти за ней следом, а остаться на месте... И отвести взгляд от этих её следов - так невыносимо трудно... и страшно.
Но надо.
А память всё равно останется. Это обманка такая: то, что ты добровольно отпускаешь, всегда к тебе возвращается. Если, конечно, оно когда-нибудь на самом деле было твоим.
Шуршание сухих листьев под ногами моей памяти мягко и ненавязчиво. И не потому что прошло много времени, а потому что достало сил отпустить.
Дайте мне небо - и я полечу.
Только пусть небо чуть-чуть придвинется к земле, потому что допрыгнуть до него я не смогу. Никогда не была сильна в прыжках в высоту.
Вот бег на месте - это другое дело